O poeta e a escrita

A vida toda

Para escrever um poema

Sem poesia alguma

Que faça qualquer sentido

De qualquer maneira, para algum Mané.

Garranchos escritos ou jogados

Para ocupar o tempo na era dos occupy

Invencionando termos

Soltos no papel branco

A folha em branco e a quimera do poeta

Perseguida em flores, deflores, amor e desamores

Defloradas as opções, segue

rabiscando referências perdidas

Esquecidas, subjugadas, preteridas

Em razão de uma vida fluida

Corrida, morrida de morte virtual

Matriz de um protótipo de poeta

Que ainda pensa que sabe poetar.

Repetições cíclicas de uma mente redundante

Como é que se cura a angústia

Do medo do vazio do dia-a-dia

Dado o que é dado todos os dias noticiado

Como é que se cura a ferida

Que não aberta, não pode ser fechada

Que não conhece inicio, menos ainda fim

Como é que se luta

Todo dia na labuta, sob o chicote

Etéreo, do patrão sem face ausente

Como é que sei de algo

Quando algo não é sabido se quer

Sequer ser sabido por ação ou inação

Como é que falo de ação

Quando ação de um cão feroz

Silencia a voz de seus cidadãos

Assim é que sei que a angústia

Do medo vazio do dia-a-noite

Que abre a ferida fantasma

Que dói no lombo que luta na labuta

Que não se sabe se enquanto saber

Se sabe-se dever ou luta

Que apavora a alma do que ama

Fenda do vazio sob o chicote dos amos sem face

Angustiados no mosaico de paixões

Que insistem chamar ação.

Assim é que sei.

Talvez.

Gehenna

Gehenna

Como sublimar as tristezas de um mundo decaído
deteriorando em caos e miséria
Abandonado por qualquer entidade possível

Como transcender em meio à fome e a guerra
decaindo em desgraça, profanando à tudo como resistência
Iconoclastia obsessiva diária e constante

Queimando os ídolos que nos acorrentam
Crucificando pastores de ovelhas cegas
Sofrendo em silêncio o luto da própria alma

Observando de becos escuros, que ninguém frequenta
longe dos olhos virgens dos senhores
A fealdade da realidade ignorada encarnada

Um vira-latas entre seus iguais, tantos
caçando os pedigrees, tão poucos
uma massa que ainda dormente, atormenta

Uma torrente de cães acorrentada
surrados diariamente, esgotados de esperança
Comendo os restos, alguns, outros, velhos demais para a luta

Massa de degenerados por sentença de vida
Ergam-se de suas alcovas
cemitérios do gozo e do prazer

Enterremos nossos senhores esta noite.
Todos.

Quimera

Quimera

Em rodopios dionisíacos, descabelar-me
Mesmo não sendo esperado
Amando um simulacro de passado
Ouvindo melodias que não mais possuem razão
Declamando versos que não dizem nada

Assim, dessa forma seguiria uma trilha pela qual
Entre tantas outras, me levaria afinal ao fim
Fim das angústias de não tentar e decepcionar mais uma vez.

Tornando-me bêbado com aquele copo de absinto.
As ideias de sublimação da alma se esvaem
como nuvens de uma chuva de verão.
Inferno da alma esse de amar sem cessar.
Esquecer forçado da vida para seguir.

Quem sabe eu não devesse mesmo gritar aos quatro ventos
Xingar, face a quem odeio, em verdade.
Que não sinto mais nada. Que não ligo. Não me importo.
Desabafar como um adolescente com palavras vazias.

Assim, com lágrimas nos olhos, descabelado
sem sentir nada.